灰烬在空气中漂浮，像被夜风吹起的幽光。蜘蛛从梁上垂下，脚尖轻触石板，发出细微声响。
邪道人握住血笔，血丝沿指尖渗出，滴落石板，暗红与月光交错。
他的手微微颤动，呼x1短促，心跳在x口轻微震动，整个人像被无形秤压住。
白衣三人走近，翻动古书卷，页页沙沙作响，声音均匀而冷漠。
偶尔书页翻起，微光映在月sE下，像时间在微微颤动。
邪道人抬眼，心头微动——这种沉默的存在感，使空气凝住。
他微微握紧血笔，指节泛白。
「这笔……非凡。」
其中一人低声说，指尖掠过书页，像做标记，又像在审视邪道人。
邪道人低声问：
「你们的意思是……？」
白衣行者目光如水，缓缓开口：
「命数……未止。」
「只是……将在明日，另行编排。」
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