母亲在厨房里收拾，没注意，沈清把纸条放在手心，像捧着一片薄铁。
「妈，这张相片原来是不是更大？」他压着声音，母亲探出头，看了一眼相框，想了几秒，最後摇头：「我不记得了。」
又过了一瞬，她笑起来，「不重要了，现在这样也很好。」
「不重要了。」这句话像在屋子里绕了一圈，最後落进银sE方匣的嗡鸣声里。
沈清小心地把纸条收进衣内袋，他心里清楚，不能久留，任何多余的停顿都可能引来再次探访。
他坐到藤椅对面，盯着那盆塑料常春藤，光泽刺眼，忽然很想把它挪开，看看椅面上那道曾被父亲刻出的细纹。
那是父亲量尺寸时留下的刻度，但他没动，他只是把手伸到椅背下，指尖m0到一处极不显眼的突起，轻轻一压，那里藏着半毫米的裂缝。
椅子也被修补过，几乎看不出痕迹，裂缝还在，像一个幸存的字，藏在被修正过的句子里。
沈清离开母亲家，心口仍沉甸甸。
他没有直接回宿舍，而是绕到社区另一端。那里矗立着一栋灰白sE建筑，没有明显招牌，只有一行字—「回溯中心｜情绪重建，幸福延续」。
门厅空无一人，冷气声嗡嗡。
柜台上放着触控面板，光亮得刺眼。
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