窗外汽笛声拉长，街上车马不歇，反而把室内的静衬得更重。
有人手中的笔落地，清脆一声。
有人话说到一半，停在喉咙里。
没人接下去。
主编室内，陈志远坐在那张宽大的办公桌後。
他脸庞半掩在昏暗中，没有立刻反应。
他右手夹着烟，看着那一星火光在微光中明明灭灭。
然後缓缓地、沉稳地将烟蒂按进了白瓷烟灰缸。
火星灭得很乾净。
连一丝残烟都没留下。
可他的指尖，在那冷掉的灰烬上，终究还是停了一瞬。
然後，他开口。
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