“谁？”沈渊行的声音冷得掉冰渣。
人影动了一下。“是我。”李慕白的声音响起，很轻，带着一丝不易察觉的紧张，“渊哥，别怕。”
沈渊行没动，也没开灯，就那样在黑暗里盯着他。
李慕白怎么进来的？这个时间？一个人？
无数疑问在脑里翻滚，但疲惫像厚重的淤泥，拖住了所有激烈情绪。他连质问的力气都没有。
“你怎么在这儿？”最后他只问出这句，声音平静得可怕。
“我的论文……在国际期刊上发表了。”李慕白顿了顿，似乎在组织语言，“我想……当面告诉你。”
沈渊行记得这个习惯。李慕白从小如此——考试拿了第一，比赛得了奖，甚至只是读到一首惊艳的诗，都会迫不及待跑来跟他分享。眼睛亮晶晶的，像只等待夸奖的小狗。
他喜欢文学、艺术，喜欢一切柔软感性的东西。而沈渊行，或许是唯一一个愿意耐心听他讲那些文艺人物，讲那些晦涩隐喻的人。他会点头，偶尔给出精辟的点评，尽管脸上没什么表情。
那种单向的、安静的交流，曾是他们之间独特的纽带。
但很久没有了。
从那个混乱的夜晚开始，李慕白再没和他聊过任何“风花雪月”。他们之间只剩下暴力、耻辱、和如今这小心翼翼的试探。
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