他弯腰，把我打横抱起来。
那双手，那双我见过无数次在血泊里缝合伤口的手，此刻稳稳地托着我的背和膝弯。我闻到他颈间的药草味，清苦的，凉的，却让我浑身的火更烫了。
他把我放在榻上，铺着虎皮的榻。那虎皮是赵铁头猎的，鞣好，巴巴地送过来，说将军帐里冷。
现在他把我按在这虎皮上，用那双手，一层一层剥我的铠甲。
“您知道么。”他一边解束带一边说，语气像是在闲聊，“您每次打完仗回来，满身是血，我给您脱衣裳的时候，手都在抖。怕把您弄醒了，又怕您不醒。”
皮甲落在地上。内袍的系带被他扯开，凉风灌进来，激起一层细栗。
“有一次您伤得重，昏了三天。我给您擦身，从头擦到脚。擦到——”他的手落在我腰间，顿了顿，轻轻按了按，“这儿的时候，您忽然动了动。”
他俯下身，嘴唇贴着我小腹，说话时的热气蒸腾在皮肤上：
“我那时就想，要是您永远醒不过来就好了。这样我就能天天这么伺候您，谁也抢不走。”
我想骂他疯子，喉咙里却只挤出一声呻吟——药性烧得我快疯了，他每一次触碰都像在我身上点火，又像是往火里浇油。
他抬起头，看着我。
那眼神还是慢的，细细的，却暗得发沉。
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