走廊落地灯的光从缝隙挤进来，削出一道人影，细长、薄脆，像纸剪的，风一过就会碎。
她睁开眼，没回头。
“……我能进来吗。”
沉默。
陆溪月翻过身。
昏光里，祁行站在门廊中间，怀里抱着那条米白薄毯，额角的纱布在暗处白得失真。
他站得很直。
像罚站，像等宣判。
“十秒。”她声线倦怠，“不上来就回沙发。”
床垫另一侧陷下去。
他躺得笔直，缠夹板的右手搁在被面上，左手贴着身侧，呼x1压得又浅又匀，像怕多占一寸领土。
她背对他蜷着，长发铺满枕畔。
两分钟。
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