沈鹤洲的呼吸停了一瞬。
“写完之后我看着那四个字看了很久。然后我把那张纸抽出来，烧了。重新拿了一张，写‘鹤洲’。”
他的喉结又滚动了一下。
“然后又烧了。写了第三张。开头是‘沈鹤洲’。”
“最后你寄了吗？”沈鹤洲问。他知道答案，但他要听裴宴亲口说出来。
“没有。”裴宴说。“第三张也烧了。”
“……你写了多少张？”
“七张。”
七封回信。每封七张。四十九张纸。四十九次写下他的名字，又四十九次烧成灰烬。
沈鹤洲忽然翻身坐起来，跨坐在裴宴腰上，双手撑在他胸口两侧，居高临下地看着他。月光从他背后照过来，把他的轮廓镀上一层银白色的边。他的眼睛是红的，泪水还挂在脸上，但他的表情不是委屈。
是愤怒。
“裴宴。”他叫他的名字。声音不大，但每一个字都像是从牙缝里挤出来的，带着十七岁少年所有的倔强和怒火。“你是不是觉得——这样很伟大？”
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