他就那样看着沈鹤洲，从头到脚，慢慢地、仔细地看了一遍。目光落在他被雨水浸透的衣裳上，落在他冻得发白的嘴唇上，落在他瘦削的脸颊上，落在他湿漉漉地贴在额前的碎发上。
然后，裴宴微微皱了一下眉。
和七年前一模一样的皱眉。不是厌恶，不是嫌弃，而是那种极轻极淡的、像看见一朵被风雨打蔫的花时的心疼。
他站了起来。
动作不快不慢，双手撑了一下书案的边缘，像是膝盖也有些僵硬。他绕过书案，朝沈鹤洲走过来，步伐不疾不徐，靴子踩在地砖上发出沉稳的、有节奏的声响。
他在沈鹤洲面前三步远的地方站住了。
两个人之间的距离，不过三步。三步之外，是十七岁的少年，浑身湿透，狼狈不堪，眼眶通红，嘴唇微微颤抖。三步之内，是四十一岁的中书令，神色平静，目光深沉，像一座经历了无数风雨的山，沉默地矗立在那里。
裴宴开口了。
“鹤洲。”
还是那个声音。低沉，平稳，像深冬里敲响的古钟。七年了，这个声音在沈鹤洲的梦里响起过无数次，每一次都让他从梦中惊醒，然后在黑暗中睁着眼，等到天亮。
如今这个声音真实地响在他面前，响在触手可及的地方，他反而觉得不真实了。像是梦。像是他做了无数次的、一模一样的梦。
他怕自己一出声，梦就醒了。
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