他的声音很轻，像在说一个梦。
我看着他的眼睛。那双眼睛，黑色的，烧着东西。和我的眼睛一样。
房间里安静下来。
那些人躺着，坐着，靠着。那些东西软着，那些地方干着。那些眼睛闭着，那些呼吸平着。
歌还在放着。
那些画面还在跳着。男的，女的，光着，缠在一起。那些声音从音响里传出来，黏腻的，湿漉漉的，在房间里响着。
窗外传来汽车的声音。
有人在回家。
有人在开始。
我靠在陈锐怀里，看着那些画面。那些人动着，喘着，叫着。那些地方露着，那些东西进进出出。那些声音在房间里响着，一遍一遍地响着。
陈锐的手摸在我那个地方，那个还肿着的地方，那个还在往外淌东西的地方。他的手指在那里摸着，揉着，那些东西沾在他手上，黏糊糊的。
我爸的手摸在我脸上，那个还沾着东西的地方。他的手指在那里摸着，抹着，那些东西沾在他手上，黏糊糊的。
内容未完，下一页继续阅读