“拨弦。”百合的声音没有任何起伏。
朝雾抬手，指尖按上琴弦。
她手指细nEnG，琴弦如刀刃，第一声拨响时，指尖立刻传来火辣辣的痛。她咬着牙继续，一下，又一下。
单调的音节在空旷的室内回荡，枯燥得令人发疯。
指尖很快磨出透明的水泡，水泡破裂，渗出血丝，染红了琴弦。每拨一次，都像用刀刃反复切割皮r0U。
汗水从额角滑落，滴在琴身上，晕开小小的深sE圆斑。膝盖早已跪得麻木，后背的衣衫被冷汗浸透，紧贴在皮肤上，冰冷黏腻。
百合盘坐在三尺外的蒲团上，闭目养神，仿佛那刺耳的音节与她无关。
不知过了多久，朝雾右手食指的水泡彻底破裂，血涌出来，顺着琴弦往下淌。她痛得一个哆嗦，音调骤然走偏。
百合睁开了眼。
她缓缓起身，踱步到朝雾面前，俯身，用手中的象牙戒尺挑起朝雾流血的手指。血珠顺着戒尺光滑的表面滚落，滴在榻榻米上，绽开一朵小小的、暗红的花。
“疼？”百合的声音低而缓，像毒蛇吐信。
朝雾咬着下唇，点头。
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