这个想法曾经在年幼的小温言脑中盘旋过无数次。
起初，是十几个素未谋面的小孩们被关在了一起。
小温言是其中比较显眼的——因为只有他穿着的衣裳是破烂，头发乱糟糟的不说，脸上还混着黑灰——这种形象自然很难成为恐慌中的同龄人的亲近对象。
当然，他们本身也不应当多亲近。
不均的食物分配，高压的战斗技巧学习，强硬的惩罚手段……
这里的一切都在向他们这群乳臭未干的孩子们宣告：你们只需要成为你死我活的敌人。
这就够了。
这里的人，这个将他们装进麻布袋拐来的组织，只需要合格的“物品”。
于是“不合格的”、死掉的人越来越多。
十天，五天，三天，一天两个……
啊……我还不如死了。
小温言几乎麻木在了这片“尸山血海”当中，他的一举一动都伴随着数不清的疼痛，衣襟上沾着的再也不是街边人们踹来的黑泥，而是不知何时喷溅上的温热血迹……直至干涸。
是他们，这些被逼迫着极速成长的孩子们，还没来得及学会怎么当一个正常的“人”，就早早成为了刽子手，亲手杀死了那些死去的人。
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